...o coração de POTT...

Um dia fui operado.Podiam ter resolvido o meu problema.

Acontece que estive sempre a dormir.Não me lembrei de avisar o cirurgião e uma singular mania instalou-se definitivamente....

Singulares são, em última análise, todas as manias de louco; entretanto, a do meu caso , possui a notável qualidade de consistir numa coisa que tem ares de teoria, através da qual uma sólida corrente de argumentação arrasta o meu espírito demente ao mais estranho disparate.

É preciso extraí-lo, raciocino... O coração é uma víscera perfeitamente tola... Não passa de um estúpido fole, soprando sangue pelas artérias, em vez de ar... A ciência pode trocá-lo por um aparelho qualquer, que o substitua na função de centro circulatório, evitando, contudo, as regalias morais que goza a tal víscera da minha implicância.

Se o coração se contentasse com o papel fisiológico de fole, de bomba de compressão, e lá se conservasse modestamente, no fundo da sua gaiola de costelas, a trabalhar obscuro e honrado, nas suas diástoles e sístoles, eu não exigiria que mo extraíssem como um obstáculo que me estraga o organismo e a vida; mas o intruso esquece que nasceu para fole; mete-se pelos domínios da existência moral, a fazer concorrência com os sisudos miolos, e deita, então, quanta tolice pode fazer um sapateiro qualquer.

Talvez eu passe por doido, mas afirmo que, se tenho tentado arrancar esse músculo e se exijo a extirpação desse órgão nocivo, ainda que me arrisque a sucumbir, é que muito tenho refletido no assunto, e as minhas convicções contra o coração vêm de longa data, penetraram com valentes raízes no meu espírito.

A vida dos homens é o positivo. Fora do positivo, existe, apenas, o vasto mar do ridículo. A pilotagem da vida consiste em evitar o naufrágio no grande mar.Todavia, o naufrágio é quase inevitável, porque o navio leva uma carga enorme e irrequieta, que faz variar constantemente o centro de gravidade e perturba a todo o momento a flutuação regular.Esta carga é a tal víscera.

Carga ao mar, pois! libertemos a nau!...

O positivo é o sério, é o grave, é o normal, é o burguês, é o vulgar, é o comum, é o tranqüilo, é o prudente, é o fecundo; é o almoço de todas as manhãs e o jantar de todas as tardes; é a herança para a prole. Fora disso, o exagerado, o exacerbado, o entusiástico, o pródigo, o impensado, o idealista, o fantasioso, o desvairado, o inconveniente; o pão nosso de cada dia, no mais restrito sentido dominical; o tolo, o desfrutável, em suma.

É sempre o mesmo abismo de ridículo, ameaçando o sério e o positivo.

E procuremos o que nos faz pender constantemente para o abismo do desfrute... É a víscera; é a víscera fatal!...

O coração produz, na família, o enamorado, um tolo; na sociedade, o herói, outro tolo; na literatura, o sentimental, outro tolo; na filosofia, o melancólico, mais um tolo...

Enamorado, herói, sentimental, melancólico, tudo gira numa vertigem de ridículo, debaixo do grande olho positivo, que ri, como quem vê arder a barba do vizinho, e vai deduzindo em silêncio as gordas e proveitosas normas da experiência.

-Savoir vivre!...

O coração é o pai do ridículo pungente. Há quem ache graça no idiotismo e na asneira. Isto é o ridículo banal e fútil.

Ridículo miserável, profundo, é o das vítimas do coração. É o ridículo propriamente dito; é o ridículo humano.

Pôr um termo a este mal parece-me um dever elementar da ciência. Sabe-se que a origem do mal aí está palpitando, por entre a quarta costela e a quinta.

A medicina reflita...

Tanto mais que não é só o facto objetivo do ridículo que condena o coração. É, ainda mais, o facto subjetivo dos sofrimentos rudes que causa a víscera a quem a traz, cada vez que dá em espetáculo às gargalhadas positivas uma fraqueza e uma tolice da criatura humana.

Não há nada mais salutar do que o riso. Entre outras vantagens, tem a grande vantagem de não ser a lágrima.

O riso é a mais agradável manifestação do positivo.

Quem solta a gargalhada, tem a superioridade de não ser o palhaço.

Riamos, com os diabos!... Vale mais gozar do que ser gozado.

No circo da vida, a gargalhada ocupa as arquibancadas anfiteatrais. No meio, faz caretas e macaquices o grotesco, o ridículo, o náufrago da víscera.

O homem que ri, está fora do picadeiro. Cuidado com a víscera, que ainda te leva para dentro!...

É preciso, portanto, que se resolva um meio de abolir o risco de rolar da arquibancada.

É o que eu procuro.

Quem sabe bem rir, não cria tropeços à própria liberdade.

Há uma coisa que se chama o amor, e uma coisa que se apelida de ódio. A liberdade positiva tem os pulsos ligados por essas duas algemas. Descubram a outra ponta da cadeia, que hão de encontrá-la soldada ao maldito fole do sangue.

O amor faz a fidelidade, a dedicação, o cativeiro voluntário e outras coisas que a linguagem, com o seu modo astucioso de resolver as dificuldades, denomina virtudes; faz também, transformando-se por movimentos reflexos, ou paralelos de espírito, o que se chama a indignação, a revolta, o ciúme, a vingança, o ódio, enfim; e certas coisinhas que ainda a linguagem, sem grandes argumentos, especializa com o rótulo de vícios.

Tudo isso é uma série de algemas, que prendem duma ou doutra sorte. Apaixonado significa acorrentado. Quem ama, prende-se; quem odeia, prende-se. Só é livre quem ri.

Por isso é que o riso é salutar e raro.

A gargalhada é essencialmente filha do cérebro. É livre como o sátiro do bosque.

Viva a gargalhada!

Quem dá vaias, não as leva.

É a grande garantia da gargalhada. Contra esta garantia existe a víscera-fole. Risque-se a víscera, em nome da liberdade, ou ao menos em nome da seriedade positiva da vida.

Dizem que Molière é a comédia... Eu não penso assim. Moliêre escreveu o drama dos idiotas, encenou a parvoice fútil. Para mim, a comédia, a comédia real veio de Inglaterra com aquele pobre Romeu, que passava noites a cantar serenatas embaixo da varanda da namorada, entoando com os galos; ou ia de madrugada subir por escadas de corda, sem pensar no papel que faria, se a polícia o agarrasse como um gatuno.

Cômico, para mim, é o furibundo barba-azul do Otelo, que seria um tanto mais brando, se temesse o código. Cômicas são todas essas caricaturas de malucos, engendradas pelo poeta psicólogo inglês.

A comédia de Shakespeare é na verdade triste. Mas é triste, porque é real; e é triste somente para quem não sabe rir dessa coisa tola chamada paixão.

Comparados Romeu e D. Juan, o nosso Romeu não passa de um principiante, que não entende do riscado, e que ainda suspira, à luz de alvoradas, como a gata ao cio.

É que D. Juan sabe rir.

Certo é também que na comédia de Shakespeare há sangue; mas isso não obscurece o grotesco.

Triboulet, que começa por fazer rir, acaba por fazer chorar.

De mais, o sangue da comédia inglesa é a última conseqüência da ridícula soberania do fole circulatório. É requinte sui generis do desfruto.

Quando aquela gente se suicida, ou cai assassinada e mesmo quando assassina, ouve-se o bom senso positivo, burguês e prático dizer: - pobres diabos!

O positivo é que é o verdadeiro. É preciso conciliar-se tudo com ele.

As nevroses constituem a praga da humanidade.

Guerra às nevroses!

A cidadela das nevroses é a famosa víscera.

Arrasemos a cidadela!

Sim, meus caros , já é tempo de se lançar mão aos freios da estafada cavalgadura de D. Quixote, que vai desastradamente passeando a gesticulação ossuda do seu entusiasmo cavalheiresco, por entre a vaia das gerações!

Já é tempo de se suspender este espetáculo do cavalheiro da Mancha, eternamente bom, mas eternamente tolo!...

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Vou ao médico para ver se me cura...se me tira o fole..quero dizer, o coração...